Cëla ma tlo! Vie ma ca! No cramé su. Oh, ma cie n min. Ocio che te tomes, No no nsci Aud ma! Cëla ma! No, no sauté. Shhh. Bala a chiet! N sëuralauter de ujes, cunsëis minei bon che mët sot sëura y nciurnea. Ocio tlo ocio ilò Stlu l vier, ei n ciaut…

Sgorga l’acqua calda. Ti parla. Ti racconta. È passata di qua la vita, continua a passare di qua e si rivela nella nebbia ovattata della mattina nel silenzio avvolgente in quel giallo ocra delle foglie, che fieri eppure umili portano gli alberi al sorgere del sole. E i cipressi, parlano al cielo. L’acqua scorre, calda.…

La paroles rëidles de n pitl mut, tan dassën toca mpuë de sperduda, cun na sburdla, ruvles sot tl cuer, mpëia pensieres. La paroles mbelides di granc, nascuend auriteies, resta smarides danter truepa autres, adum a si valor.